И правит балом Сатана.
И силы нет сопротивляться.
Рука его так холодна…
Красивые сжимают пальцы
Соцветие порока душ —
Его заветренного плена,
Букет из тел, воткнутый в чушь,
Венчает их недобрый гений.
Кровавой тьмой затемнено
Их одичавшее сознанье,
Зрачок их смотрит на пятно
С упорством алчного тщеславья,
Пытаясь разглядеть в нем то,
Что глазу порченному верно,